Elle joue plus à rien, elle a tout cassé
Ses hommes, son bonheur, ses bébés
Elle peut plus parler, elle peut plus marcher
Elle reste dans son coin, terrée
Ils disent que maman est bizarre
Elle écrit dans son coin très tard
Ils disent que c´est une maladie
Ou peut-être une comédie

Elle voudrait rassembler ses bris, ses morceaux
De vie, de folie, de passion
Elle veut plus faire l´ange
Elle veut plus qu´on la mange
C´est dedans que ça la démange
Ils disent que maman n´ fait plus rien
Que d´ la musique et du dessin
Qu´elle n´entend plus ce qu´on lui dit
Qu´elle répond pas, même quand on crie

Elle voudrait partir en balade
Marcher dans les prés
Qu´on lui parle plus de ménage
Pendant mille années
Elle a ouvert une porte blanche
Et s´est enfermée
Elle a dit "Ce sera dimanche
Pour l´éternité"

Elle ne va pas bien, elle est détraquée
Le cœur, le corps et les idées
N´ va plus au bureau
N´ fait plus son marché
Elle sourit sans nous regarder
Ils disent que maman leur fait honte
Elle est comme ça devant tout le monde
Maintenant, ils doivent penser à tout
Tout seuls, c´est à devenir fous

Elle, elle est partie en balade
Dans ses yeux fermés
Elle voit comme dans un mirage
Sa vie éclater
Elle a ouvert une page blanche
Pour y imprimer
Enfin sa trace de vivante
Et puis respirer