A force de frapper l´enclume,
De regarder passer les lunes,
Tu sais parler de nos aïeux
Comme s´ils n´avaient jamais été vieux

La cheminée s´étonne encore,
La charrue ne s´essouffle plus,
Tu ressembles à ces chercheurs d´or
Qui auraient un secret de plus

Ta bouche est sucrée de légendes
Que l´on déguste comme un festin,
Un festin qui n´est pas à vendre
Mais qui se donne comme un matin

Et quand l´hiver trompe l´automne
Se prenant pour le printemps,
Tu nous parles d´une anémone
Poussée au cœur de tes vingt ans

Au marécage de ton passé
J´irai offrir mes pieds honteux,
J´aurai enlevé de tes années,
Celles qui feront de moi un vieux

Puisse cette ode rester à Emile,
Au plus vieux maréchal-ferrant,
Puisse cette ode rester à Emile,
Au petit vieux de tous les temps

Quand la machine ne tourne plus,
Que l´heure de l´heure du glas approche,
On se chante un tout petit vin,
On se boit un dernier refrain

Et puis tranquille
On peut partir torcher le cul
Au firmament.