Un jour qu´i faisait pas beau,
Pas ben loin du bord de l´eau,
Près d´la Seine;
Là où qui´ pouss´ des moissons
De culs d´bouteill´s et d´tessons,
Dans la plaine;
Ma mèr´ m´a fait dans un coin.
À Saint-Ouen.

C´est à côté des fortifs,
On n´y voit pas d´gens comifs
Qui sent´ l´musque,
Ni des môm´s à qui qu´i faut
Des complets quand i´ fait chaud,
C´est un lusque
Dont les goss´s ont pas d´besoin,
À Saint-Ouen.

A Paris y a des quartiers
Où qu´les p´tiots qu´ont pas d´métiers
I´s s´font pègre;
Nous, pour pas crever la faim,
À huit ans, chez un biffin,
On est nègre...
Pour vivre, on a du tintoin,
À Saint-Ouen.

C´est un métier d´purotin,
Faut trimarder dans Pantin
En savates,
Faut chiner pour attraper
Des loupaqu´s ou pour chopper
Des mill´pattes;
Dame on nag´pas dans l´benjoin,
À Saint-Ouen.

Faut trottiner tout´ la nuit
Et quand l´amour vous poursuit,
On s´arrête...
On embrasse... et sous les yeux
Du bon Dieu qu´est dans les cieux...
Comme un´ bête.
On r´produit dans un racoin,
À Saint-Ouen.

Enfin je n´sais pas comment
On peut y vivre honnêt´ment
C´est un rêve;
Mais on est récompensé
Car comme on est harassé
Quand on crève...
El´ cim´tière est pas ben loin,
À Saint-Ouen.