Ma mère est poétesse, quelque peu écrivain
Elle fait parler son cœur, une plume à la main
Avec élégance, en vers ou bien en prose
Elle sait coucher les mots sur des pétales de rose

Aussi, dès mon enfance, c´est elle qui m´a nourri
De phrases bien écrites où fleurissait l´esprit
D´histoires tendres et belles, parfois si émouvantes
Que je pensais déjà "Il faudra qu´on les chante"

Moi, faisant des musiques, ensemble, nous avons
Un beau jour décidé d´écrire des chansons
Au son de mon piano, comme pour une obole,
Elle a sur tous mes airs déposé ses paroles

Et pendant des années, au long de mes couplets,
C´est elle qui parlait aux femmes que j´aimais
Usant de mon amour que je n´osais écrire
Me disant "A quoi bon, elle saura mieux le dire"

Mais à force d´entendre parler de son talent
Soudain, j´ai eu envie d´en faire tout autant
Alors, j´ai essayé et j´ai dû reconnaître
Qu´il n´était pas facile de s´approcher du Maître

Et quand une chanson écrite de ma main
Vous charme, vous fait rire, je suis fier, néanmoins
De tous les compliments, le plus beau à me faire
C´est de croire simplement que l´auteur, c´est ma mère
De tous les compliments, le plus beau à me faire
C´est de croire simplement que l´auteur, c´est ma mère