Ce son tue, c´est un tube de dentifrice aux ordures radioactives
Ton troisième pied s´active et bat la mesure.
C´est une morsure de cobra, une torture,
Une carcasse aux gros bras dans une carapace en or pur.
Ce son plutôt lent est purulent,
Plus collant que le sperme de Spiderman sur son collant,
Plus affolant qu´un aveugle au volant, qu´un cuistot sans langue,
Plus éternel que l´Empire Ottoman,

Plus muet que le cadavre d´une carpe sur la tombe du Mime Marceau,
Rares sont ceux qui l´écoutent,
Plus rouge que le le nez d´un clown saoul
Après avoir bu tout le sang d´une fourmi communiste.

Ce son arrive de l´au-delà avec une cape, un anorak et une parka.
Lappe-le comme l´eau d´un lac en Alaska.
Kiffe ce son comme un coup de gong qui déclenche le combat
Entre ta mère le sumo et ton ex Queen Kong.

Ce son est inclassable, insondable, invendable,
Diablement vandale incontestablement indémodable.
Ce son s´écoute sans cartable, se chante à table,
Se danse en crabe sur le sable et s´enterre à la cave


Refrain (x 2)

Si tu apprécies ce son, cligne des yeux.
Jusqu´à c´que cela devienne un tic nerveux.
Oui ce son, c´est un signe des dieux
Qui fait pousser sur ton visage un ou deux kystes hideux.


Ce son polisson, c´est pour Bowser sur son kart en pôle position,
Pour les maçons qui bâtissent des escaliers en colimaçon,
Pour les algues, les poissons qui trouvent l´âme sœur au bout d´un hameçon,
Pour les moribonds, les nourrissons, les filles en slip ou caleçon,
Pour les instits de CP analphabètes et dissipés,
Pour les dentistes édentés pour ma planète au crétacé
Pour les types minces évincés du bal des cétacés,
Pour ceux qui s´endorment aux WC après avoir régurgité,

Pour ce fantôme opaque aux omoplates saillantes qui marche drap dans la patte avec des blattes vaillantes.
Ce son, c´est comme une blague marrante, ça fait sourire les impatients même dans les salles d´attente.
C´est pour les pakis portant des kippas qui vendent du poulet tikka casher, pas cher dans tous les tierquar de Ris-Pa,
C´est pour les nuls, pour ceux qui portent des gilets par balles en papier bulle ou des protège-tibia en tulle.

C´est pour les batraciens martiens qui squattent les bar terriens,
Les pharmaciens qui crèchent dans des nids bactériens,
Les fantassins, les marcassins dans les bacs à sable, les nains sur des échasses incassables dans le grand bassin.
C´est pour tous mes fans qui m´envoient des photos de leur crâne.
C´est pour les chibres d´âne dissimulés dans quelques cheese nan.
Pour les chips et les légumes et pour les eunuques polygames
Et ça se fume, c´est une substances illicite, ce son excite l´âme.


Refrain (x 4)