Il était né près du canal
Là-bas dans l´quartier d´l´Arsenal
Sa maman, qu´avait pas d´mari,
L´appelait son petit Henri...
Mais on l´appelait la Filoche,
A la Bastoche.

I´n´faisait pas sa société
Du génie de la liberté,
Il n´était pas républicain,
Il était l´ami du rouquin
Et le p´tit homme à la Méloche,
A la Bastoche.

A c´tte époqu´-là, c´était l´bon temps :
La Méloche avait dix-huit ans,
Et la Filoche était rupin:
Il allait des fois en sapin,
Il avait du jonc dans sa poche,
A la Bastoche.

Mais ça ne peut pas durer toujours,
Après la saison des amours
C´est la mistoufle, et bien souvent,
Faut s´les caler avec du vent
Filer la comète et la cloche,
A la Bastoche.

Un soir qu´il avait pas mangé,
Qu´il rôdait comme un enragé,
Il a, pour barboter l´quibus,
D´un conducteur des omnibus,
Troué la panse et la sacoche,
A la Bastoche.

Et sur la bascule à Charlot,
Il a payé sans dire un mot:
A la Roquette, un beau matin,
Il a montré à ceux d´Pantin,
Comment savait mourir un broche
De la Bastoche!

Il était né près du canal
Là-bas dans l´quartier d´l´Arsenal
Sa maman, qu´avait pas d´mari,
L´appelait son petit Henri...
Mais on l´appelait la Filoche,
A la Bastoche!