Ce n´est plus le temps des lilas
Ferme au grand vent la porte
Quatre roses se meurent là
Où tant d´autres sont mortes

Les feuilles jadis vertes sont
Comme la terre, brunes
Le sourire âcre de la lune
Se déchire aux buissons

Mais as-tu songé comme en nous
Temps et mort sont des leurres?
Nous regardons un fauve-leurre
Qui rampe à nos genoux

Viens au mont par-dessus les hommes
Le ciel bleuit tes yeux
Le soleil s´élargit. Nous sommes
Comme en face de Dieu

Nous danserons dans l´herbe où rit
Le myosotis. Écoute
Le vent comme un simple d´esprit
Crie au tournant des routes

Ce n´est plus le temps des lilas
Ferme au grand vent, la porte
Quatre roses se meurent là
Où tant d´autres sont mortes