Qu´est-ce qui fait, que certains soirs,
Je puise à la gourde
Embaumée de ma mémoire,
Maigre et pourtant lourde?
Qu´est-ce qui fait que, malgré moi,
Je cherche alors
Le chemin de nos faux pas,
De Berlin jusqu´à mon désarroi?

C´est-y la peur de voir venir
A reculons les années pires
Et leur fanfare de têtes de mort
Ravageant le rêve où je dors
Comme une armée de doryphores?
Voici revenir les années pires.
C´est-y l´ennui d´avoir à boire
Le mauvais vin des années noires,
Moi qui ne suis là que pour rire.
Du tendre berceau du départ
Au rideau rouge de mes espoirs,
J´ai toujours voué au musée de cire
Les années pires.

Qu´est-ce qui me pousse à saouler
La lucidité
Dans les alcools irisés
Des futilités?
Qu´est-ce qui fait que je rédige
D´une plume légère
Sur des courbes callipyges
Des pensées qui font de la voltige?

C´est-y la peur d´avoir à lire
Au temps présent les années pires
Dans un tourbillon d´étendards?
Autodafé de grand bazar,
Démagogie de hall de gare,
Voici revenir les années pires.
C´est-y l´ennui de se taper
En file indienne les bêtisiers
De l´arrogance, du repentir.
C´est pourtant clair et répété :
Elles font du mal, elles font pleurer.
Laissez-les pourrir au musée de cire,
Les années pires.
C´est-y la peur d´avoir à dire
Qu´elles font sourire, les années pires
Des ingénus, des revanchards,
Caressant d´une main de fer
Les barbelés de notre histoire,
Souhaitant voir rev´nir les années pires?
C´est-y la honte d´avoir à voir
La crudité des années noires,
Moi qui n´ sait que dire et redire,
En ayant connu de la guerre
Que la mort en documentaire?
J´ai toujours voué au musée de cire
Les années pires,
Voué au musée de cire
Les années pires.
À jamais, vouez au musée de cire
Les années pires.