Cette année-là,
Dans quel été j´étais,
Dans quel état?
Un slow passait,
Un titre anglais.
Ce qu´il disait,
Nous ne le comprenions pas.
C´était une voix sur un piano,
Un bord de caisse pour le tempo,
Une chanson tendre
Qu´on aime entendre, qui sait,
Cent tois par jour.
Naturellement, chanson d´amour,
Chanson qui rime, évidemment,
Et qui ne dit rien d´important.
C´est pas du Brahms
Qu´Humphrey Bogart,
Pris de cafard,
Réclame à Sam.
C´est une chanson sans importance
Qui n´a un sens
Que tard le soir.
C´est pas du Brahms
Qu´on a dansé
La première fois
Qu´on s´est trouvés.
C´est une histoire
Vieille comme le monde
Comme elle se ferait teindre en blonde
Et qu´on n´a jamais oubliée.
Wouap dou wouap,
C´est pas du Brahms
Qu´on a voulu,
La première nuit
Qu´on s´est connus.
C´est une chanson très inférieure
De celles qui marquent en profondeur,
De celles qu´on n´oublie jamais plus.
Wouap dou wouap,
C´est pas du Brahms
Qu´Humphrey Bogart,
Pris de cafard,
Réclame à Sam.
Juste une chanson
Sans conséquence
Qui prend un sens
Que tard le soir.
C´est pas du Brahms
Qu´on a chanté
La nuit où tu n´es pas rentrée.
C´est une histoire
Vieille comme le monde
Qui nous suit jusqu´au bout du monde,
Une chanson tendre
Qu´on aime entendre,
Qui sait,
Cent tois par jour,
Naturellement chanson d´amour.