Notre rue à Paris, mais c´est notre village
Notre rue à Paris, mais c´est notre quartier
Notre rue à Paris, c´est notre paysage
Plein de visages familiers

Notre rue
C´est les gens qu´ l´on connaît
Notre rue
Le voisin, le pipelet
Le salut
Du r´traité qui, l´ matin,
S´en va chercher son pain
Son journal et son lait

Notre rue
C´est l´enseigne du tabac
Suspendue
L´horloge et le bougnat
Un barbu
Les boueux en bretelles
Qui s´ balancent les poubelles
Dans la rue

Notre rue a parfois des allures provinciales
C´est ainsi qu´ l´on entend au creux d´ l´après-midi
La cloche de l´église ou d´ l´école communale
Douces cigales de Paris

Notre rue
C´est derrière le rideau
Toutes menues
Les vieilles dames au tricot
Et la rue
A l´air d´être endormie
Loin du monde et du bruit
Des passants, des autos

Notre rue
C´est le vieux marronnier
Tout chenu
Dont les feuilles sont tombées
Si menues
Et qu´un vieux cantonnier
Tranquille a ramassées
Dans la rue

Notre rue a pour nous un p´tit air de famille
Et nous l´aimons un peu comme notre foyer
Elle est triste parfois, parfois fraîche et gentille
Lorsque brille un soleil d´été

Notre rue
C´est le bistrot du coin
Notre rue
La fille du marchand d´ vin
Court vêtue
Que l´on voit au comptoir
Du matin jusqu´au soir
Parée d´un rire mutin

Notre rue
C´est la station d´ métro
Où se ruent
Le matin, au galop
Éperdus
Tous les gens du quartier
Quittant pour la journée
Notre rue

Notre rue
C´est en bas du clocher
Ou des nues
Une heure au chant léger
Heure perdue
Qui fuit vers l´horizon
En frôlant les maisons
De la rue