Huit ans d´ bonbons dont trois d´école
Ch´veux en bataille et morve au nez
Trois billes gagnées, deux heures de colle
P´tite vie enfouie dans un plumier
Huit ans d´ bonbons, c´est l´âge des sacs
De trésors, sucettes et pétards
On saute à cœur joie dans les flaques
On court devant les corbillards

Seize ans d´ printemps, une vie d´acné
Et l´horizon dans un couloir
Odeurs de colle, mégots cachés
Les rêves enfouis dans un plumard
Seize ans d´ printemps, c´est l´âge des sacs
De projets, révoltes et pétards
On veut éclabousser les flaques
S´ faire un trou dans un corbillard

Vingt berges de vie, six mois d´ caserne
Et les cheveux en bataillon
Enfoui au plume les jours de perme
On s´ p´lote tout seul dans son p´loton
Vingt berges de vie, c´est l´âge des sacs
À dos, de pierre et de pétoire
On monte la garde dans les flaques
Pointe à l´appel des corbillards

Cinquante balais de repassage
Péter les boulons d´ son boulot
La ménopause dans son ménage
Les rêves enfouis dans un plumeau
Cinquante balais, c´est l´âge des sacs
D´aspirateur et de brouillard
Y a les patins, à cause des flaques
Faut cotiser pour l´ corbillard

Quatre-vingts piges, mais rien d´ pigé
Et l´horizon au fond d´une pipe
Les rêves enfuis, on s´est plumé
On était prince, on d´ vient principe
Quatre-vingts piges, c´est l´âge des sacs
De souvenirs, de regrets, d´histoires
Mais quand la canne glisse dans une flaque
Quand il est là, le corbillard
Plus l´ temps d´ vider son dernier sac
Le temps de voir à l´intérieur
Le peu d´amour et toute l´arnaque
D´un échantillon de bonheur