Un vecchio e un bambino si preser per mano
e andarono insieme incontro alla sera,
la polvere rossa si alzava lontano
e il sole brillava di luce non vera;
l´immensa pianura sembrava arrivare
fin dove l´occhio di un uomo poteva guardare
e tutto d´intorno non c´era nessuno,
solo il tetro contorno di torri di fumo.
I due camminavano, il giorno cadeva,
il vecchio parlava e piano piangeva
con l´anima assente, con gli occhi bagnati
seguiva il ricordo di miti passati;
i vecchi subiscon l´ingiuria degli anni,
non sanno distinguere il vero dai sogni,
i vecchi non sanno nel loro pensiero
distinguer nei sogni il falso dal vero.

E il vecchio diceva, guardando lontano,
"Immagina questo coperto di grano,
immagina i frutti, immagina i fiori,
e pensa alle voci e pensa ai colori,
e in questa pianura, fin dove si perde,
crescevano gli alberi e tutto era verde,
cadeva la pioggia, segnavano i soli,
il ritmo dell´uomo e delle stagioni".

Il bimbo ristette, lo sguardo era triste
e gli occhi quardavano cose mai viste,
e poi disse al vecchio, con voce sognante
"Mi piaccion le fiabe, raccontane altre".