Un piano est mort
Et celle-là l´aimait...
Quand elle était jeune
et quand elle venait se saoûler l´ dedans de pathétique
En se frottant au piano nostalgique,
Qu´il était beau, le piano, bon piano, vieux piano des copains.
A l´époque des copains,
Chez Bianco l´argentier,
Vers trois heures du matin
Quand elle buvait son demi d´oubli...
Et seule, maintenant,
Elle pense au vivant
De ce vieux piano mort.
Elle voit, elle entend
Les messes de ses vingt ans
Tomber d´un accord...
Au bar, quand elle boit,
C´est vrai qu´elle revoit
Des mains sur l´ivoire blanc,
Les mains de Bianco,
Des mains qui lui font cadeau
D´un peu du vieux temps
Mais dans son jean,
Un fantôme en blue jean,
Un deuxième et puis vingt
Qui discutent en copains
D´un bistrot démodé
D´un piano démodé.
Elle a crié : "Moi je sais! Moi je sais!"
Elle va raconter
L´histoire enfermée
Dans le vieux piano mort
Et c´est l´aventure
Qui bat la mesure
De plus en plus fort.
Au clair de la vie,
Les mains des amis,
Les yeux des lendemains,
La vie devant nous,
L´amour, et puis tout
Et tout, et plus rien...
Ils sont tous morts
Au milieu d´un accord.
Ils sont morts dans Ravel,
Dans un drôle d´arc-en-ciel.
Un soldat est entré...
Un soldat est entré...
Un piano est mort, et celle-là l´aimait,
Quand elle était jeune
et quand elle venait se saoûler l´ dedans de pathétique
En se frottant au piano nostalgique...