Ceux qui disent que les dimanches
Sont jours d´ennui, d´espoir qui flanche
N´ont donc jamais mal dans le dos
Pour n´avoir pas besoin d´repos.

C´est jours de s´maine qu´on paie les comptes
Qu´on se lèv´tôt et qu´on a honte
De n´avancer qu´à pas de chat
Dans un métier qu´on n´aime pas.

Mais c´est un dimanche que s´arrêtent
Ceux qui ont pain et amitié,
Ceux qui n´ont rien regardent couler
Le son des cloches sur les toits.

C´est jours de s´maine que les enfants
Dans des cahiers apprennent, apprennent
Combien vieillir c´est dégoûtant

Mais c´est dimanche que Ti-Jean
Va voir Marie, sa souveraine,
En complet bleu, c´est le seul temps
Qu´il tourne dos à la semaine.

C´est jours de s´maine que l´on enterre
Ses morts, ses rêves et ses folies.
C´est jours de s´maine que les bandits
Pillent les banques et tuent leurs frères.

C´est jours de s´maine qu´on pousse portes
Qu´on offre bras, talent
Qu´on s´fait bafouer et qu´on rapporte
Plaies aux épaules, plaies en dedans.

Mais c´est dimanche qu´on s´arrête
Comme dans le creux vert d´une baie
Et qu´on enlève son collier
Pour oublier qu´on est des bêtes.