Une rose que l´on cueille
La dernière d´un bel été
Une rose qui s´effeuille
Avant même d´avoir été
Plus un chant dans le vent d´automne
Plus d´oiseaux dans les allées d´alentour
Et personne qui lui donne
La chaleur des anciens beaux jours

Une rose que l´on garde
La dernière d´un bel été
Une rose qu´on regarde
Souvenir d´un roman passé
On retrouve un matin d´automne
La couleur de la fleur trop tôt coupée
Mais personne ne redonne
Son parfum à l´amour fané.