Tout le monde y pense,
Les hommes, les anges, les vautours,
Y a plus de distances,
Personne qui ait les bras trop courts,
Tout le monde espère,
Même à l´arrière des arrière-cours,
Tout le monde veut son billet retour,
D´amour, d´amour, d´amour, d´amour.

Son éclat de chance,
Celui qui vous brûle, vous inonde,
Mais le ciel s´en balance,
Puisqu´il y en a pas pour tout le monde,
Y a des gens plein les urgences,
Sous les lumières des abat-jour,
Qui attendent leur billet retour,
D´amour, d´amour, d´amour, d´amour, d´amour.

Ces anges qui dansent,
Sur ces pistes trempées d´alcools,
Dans ces caves immenses,
Les cheveux collés aux épaules,
S´envolent en silence,
Et s´éparpillent au petit jour,
En cherchant des billets retour,
D´amour, d´amour, d´amour, d´amour, d´amour.

Ces femmes qui s´avancent,
En tenant au bout de leurs bras,
Ces enfants qui lancent,
Des pierres vers les soldats,
C´est perdu d´avance,
Les cailloux sur des casques lourds,
Tout ça pour des billets retour,
D´amour, d´amour, d´amour, d´amour, d´amour.

Les hommes, les anges, les vautours...
Personne qui ait les bras trop courts...
Tout le monde y pense...