Elle m´offrit, je ne sais plus en quelle année,
Peut-être pour Noël ou un anniversaire,
Une petite boîte qu´elle avait ornée
D´un ruban d´or que je me hâtais de défaire.
J´avoue, j´étais un peu ému,
Je vis mon nom gravé dessus.
Et le petit coffret en bois,
Quand je l´ouvris, a joué cet air-là...

Ce n´était pas «Il est né, le Divin Enfant»
Ni «Viens, poupoule, «Nuits de Chine» ou un cantique.
Ce n´était pas non plus «Ah, le petit vin blanc,
Qui semble de rigueur dans les boîtes à musique.
C´était ce genre d´air pourtant
Dont on se dit en l´écoutant,
Qu´il ne semble pas inconnu.
Mais on ignore où on l´a entendu.

La boîte avait sa place sur la cheminée.
Pendant des heures, j´ai écouté sa musique.
Tout en la fredonnant, il me vint à l´idée
Que c´était un cadeau d´adieu, une relique.
Si elle me quittait un jour,
Ne resterait de notre amour
Que ce petit coffret en bois
Et cet air-là tout au fond de moi.

Il y a plus d´un an que le coffret s´est tu
Et qu´il ne sert plus qu´à recueillir des ficelles,
Des timbre-poste et quelques boutons décousus.
Le mécanisme est mort d´une mort naturelle.
Mais elle qui me l´a donné
N´a pas songé à me quitter.
Et que cela prouve aux sceptiques
Qu´un amour peut survivre à une boîte à musique!.