Cette gerbe est pour vous Manon des jours heureux,
Pour vous cette autre, eh! oui, Jeanne des soirs troublants.

Plus souple vers l´azur et déchiré des Sylphes,
Voilà tout un bouquet de roses pour Thérèse.

Où donc est-il son fin petit nez qui renifle?
Au paradis? eh! non, cendre au Père-Lachaise.

Plus haut, cet arbre d´eau qui rechute pleureur,

En saule d´Orphélie, est pour vous, Amélie.

Et pour vous ma douceur, ma douleur, ma folie!
Germaine Tourangelle, ô vous la plus jolie.

Le fluide arc-en-ciel s´égrenant sur mon cœur.