On l´assoit sous un banc, sous un saule.
Quelqu´un l´a pris par l´épaule.
Une petit´ flaque au milieu de ses yeux bleus,
Il pleurait tout à l ´heure, ça va mieux.
Il semblerait quand même aller un peu mieux.
Il sort un paquet de Gauloises bleues.

Maint´nant il pleut plus, l´ ciel est gris.
Il va rentrer tout à l´heure chez lui.
De sa chambre, en haut, on voit tout Paris.
Il va s´ laisser tomber sur son lit.
Il essaiera de plus penser à rien.
Pourtant tout d´ même, il comprend pas bien.

Tu sais, pour un joueur de guitare,
L´amour, il vaut mieux qu´ ça vienne plus tard,
Sans ça, ça peut donner comme un coup d´ cafard.
On s´ réveille un matin, c´est trop tard.

Il comprend pas bien où est le problème.
Il voulait simplement qu´elle l´aime,
Alors si y a même plus d´amour sincêre,
Qu´est-ce qui va rester sur la Terre?
Qu´est-ce qui va rester sur la Terre demain
Pour nous les pauvres musiciens?

Alors il s´assoit devant son miroir.
Il change les cordes de sa guitare.
Il pense qu´vaut mieux qu´ ça vienne plus tard,
L´amour, pour un joueur de guitare.
En fait il a même plus de goût à rien.
Il s´ demande se qu´il va faire demain.

Tu sais, pour un joueur de guitare,
L´amour, il vaut mieux qu´ ça vienne plus tard,
Sans ça, ça peut donner comme un coup d´ cafard.
On s´ réveille un matin, c´est trop tard.

Pour elle, il aurait pu jouer tout´ la vie.
Maint´nant il en a plus la moindre envie.
Il r´garde l´horizon, les toits de Paris.
Il pense qu´il faut gagner sa vie.

Pour elle, il aurait pu jouer...