La gueule sinistre, en béton armé
Des cheveux qui se barrent vers le blanc cassé
La rue qui crache, vomit sa fumée
Le bruit qui roule, tam-tam ougandais

Des gestes secs, automatisés
Des jeans collants comme un sucre épais
Des mots qui glissent, aromatisés
Aux odeurs fauves des bureaux fermés

Des heures qui passent à palper le papier
Mise en sourdine d´un gros flot d´idées
Passage à vide d´un regard bleuté
Sur la mémoire d´un ruban carboné

Des mains qui traînent sur d´étranges claviers
La cigarette qui ravale sa fumée
Le temps qui file, filament parfumé
Faisceau fantôme d´un univers doré

Le secrétariat?
Troisième porte à gauche au fond du couloir {x2}
Du couloir {x2}