Les touristes, touristes partis
Le village petit à petit
Retrouve face à lui-même
Sa vérité, ses problèmes
Les touristes, touristes partis

La vie semble marquer la pose
Les belles n´iront plus au bois
Je vous aime métamorphoses
Des saisons vertes aux abois
De champignons et de châtaignes
De terre et de genêts mouillés
Le coin des cheminées s´imprègne
Du parfum des longues veillées

Les touristes, touristes partis
Le village petit à petit
Retrouve face à lui-même
Sa vérité, ses problèmes
Les touristes, touristes partis

Les vieux se chauffent en silence
Sur cette place sans un bruit
Un soleil pâle de faïence
Sur leurs épaules s´assoupit
On parle de pêche et de chasse
On joue aux dés ou aux tarots
Les enfants montent d´une classe
Les femmes changent de tricot

Les touristes, touristes partis
Le village petit à petit
Retrouve face à lui-même
Sa vérité, ses problèmes
Les touristes, touristes partis

Les rivalités de clocher
En de secrets conciliabules
Le long des ruelles cachées
Couvent au feu du crépuscule
Ici nul n´oublie jamais rien
Ni ce que fut votre grand-père
Ni ce que vous faisiez gamin
Quand vous alliez à la rivière

Les touristes, touristes partis
Le village petit à petit
Retrouve face à lui-même
Sa vérité, ses problèmes
Les touristes, touristes partis

Partout les hommes sont les mêmes
Ici sans doute comme ailleurs
Ils lancent au loin leur " je t´aime "
Le ventre noué par la peur
Le ventre noué par la peur
De l´avenir insaisissable
Toujours en quête d´un coupable
Toujours en quête du bonheur