Notre scène: un square d´Indiana,
sans hasard, sans croire qu´il y en a.
Tête à tête, et les pieds dans les feuilles,
n´est-ce pas qu´on est bons comédiens,
et qu´ici, on est tous des indiens?

On s´aime bien. Ça ne se dit pas.
On est en guerre. Ça ne se voit pas.
Jamais plus, non, je ne serais sage.
Je te le jure, en m´éloignant du square,
du square en Indiana.

On est bons, mais nos lignes sont terribles.
Et l´histoire, la grande, pas crédible.
A quoi bon se sourire, et rougir
au moment où tu dois décalquer
un baiser froid sur mon front barré?

Quel drôle de chose, le désir,
quand ça se manifeste.
Je te l´écris, en repensant au square,
au square en Indiana.

Et le blanc est un drap aux visages.
C´est écrit sur tout leur paysage.
Aux rumeurs d´un pauvre scénario,
arguments aux couleurs du drapeau.
C´est fini. On sauvera plus nos peaux.

Comme c´est drôle, la destinée,
quand ça se manifeste.
Je te maudis, en retournant au square,
au square en Indiana.