Il ira loin
Il ira loin, celui-là
Peut-être bien jusqu´au bout
Au bout de ses rêves
Mais sur le bout des lèvres
Reste le mauvais goût
Monter en grade, monter en graine
Et le mal qu´on se donne
Quand ça monte de partout
Qu´on s´en va faire son trou

À passer en pionniers
Et à jouer des coudes
On voit bien le paysage
Mais au dernier palier
Quand la tour s´écroule
On oublie
Ce qu´on fait ici

Le rodéo ne s´arrête jamais
Mais les cow-boys s´allongent
Devenus veaux
Et bien appliqués
À tirer sur la longe
Venez chercher, venez le chercher
Le visa pour le rêve
Car les derniers s´ront bons derniers
Quinze mille pieds sous les bombes

Les présidents-robots ont donné le signal
C´est l´heure du passage
Dans les peuples endormis du bout de la semaine
On oublie
De quoi il s´agit

Il ira loin
Il ira loin, celui-là
Mais qu´il y aille sans moi
Il ira loin, celui-là, il ira loin
Mais qu´il y aille sans moi
Qu´il y aille sans moi