Et puis il pleut des cordes
Encore, comme hier, et encore, comme demain
L´hiver, cette année, va finir assez tard
Peut-être même au début du mois de juin
Les siècles passent
Les vieilles douleurs restent
Et le nombre des chômeurs "progreste"
En gros, tout va mal, mais le pire, c´est toi!
Tu n´en as plus rien à foutre de moi {x3}

Et puis je mange des moules et des frites
Des kilomètres de fricadelles pour t´oublier
Je compense! D´un côté, c´est l´évident transfert
De la saucisse à culpabilité
Je tourne en rond comme une vieille dynamo
Plaquée sur un vélo rouillé
Ça grince, ça grippe et j´ vais te dire pourquoi :
Tu n´en as plus rien à foutre de moi {x3}

Et plus le temps passe, plus je suis avide
De nouveaux amis psychorigides
Leur monomaniaquerie, leurs tics, j´en suis pas dupe
Me rendent fada, mais ça m´occupe
À cinq heures du matin, Paris s´éveille et il fait noir
Et les chiens des voisins chient sur les trottoirs
On s´ croirait dans la rue, entre nous, ça pue
Tu n´en as plus rien à foutre de moi {x3}

Et puis, je ne suis plus ni zazou, ni rock´n´roll, ni swing
Ou fifties ou rockabilly or whatever you want
Je n´aime plus le scat, ni le rap, ni le slam, ni le pape
Le seul truc, vraiment, pour moi qui swingue, qui balance
C´est un pendu sur sa potence
J´ me demande si j´ vais pas m´emmerder un p´tit peu dans tes bras
Tu n´en as plus rien à foutre de moi {x3}