Le petit cireur d´Harlem s´en va dans le matin blême.
Il arpente le macadam des trottoirs de Manathan.
Des soucis il n´en a cure. Il n´a jamais de chaussures.

Où vont tous ces gens? Ils ont l´air pressé.
Ils vont droit devant les souliers cirés,
Mais lui n´en a cure, il n´a jamais de chaussures.

Où vont tous ces gens? Ils vont travailler.
Ils n´ont pas le temps de le regarder.
Mais lui n´en a cure, il n´a jamais de chaussures.

Hou Hou Wap dou wap Hou Hou Wap dou wap
Hou Hou Wap dou wap Hou Hou Wap dou wap
Hou Hou Wap dou wap. Il n´a jamais de chaussures.