Pommes, pommes, pommes,
C´est l´automne
Si monotone.
C´est triste, triste, triste,
Les feuilles mortes,
Les flaques d´eau,
Le vent dans la ruelle qui emporte les journaux.

À Boulogne,
C´est de saison,
Les enfants
Ramassent des marrons.
En caressant l´automne
Un balayeur fredonne:
"Pommes, pommes, pommes...
Oh mon amour,
Le jour viendra
Où tu refleuriras."

La nuit tombe.
On s´étonne:
Ces feuilles sur le sol?
Et oui, c´est l´automne.
Un homme sans toit
Occupe un banc de bois.
On le montre aux enfants qui n´obéissent pas.

C´est l´automne,
C´est l´automne
Et, de temps en temps,
L´hiver montre ses dents
Et la nuit, sous les ponts,
On gèle jusqu´au trognon
De pomme, pomme, pomme.