Elle a eu cette étrange idée,
Elle devait avoir deux ans,
Qu´avec une plume et du papier
On est vivant
Sa famille la laissa faire
Sans alphabet
Et des après-midi entières
Elle écrivait

Boucles et reboucles
Traits et retraits
T´y comprends goutte, Mémé,
"C´est pas français!"
Sonne consonne
Fable syllabe
L´inexprimable
C´est pour personne
Quand on le nomme

En charabia
Langue internationale
Pour môme phonéticien
En mal d´Esperanto
Charabia
Paradis radical
Pour enfant musicien
À cheval sur les mots

Comme un défi lancé
Aux charniers du hasard
Les mots remontent des bas-fonds
Et se maintiennent quelquefois
À l´idée vague qu´ils pourraient
Avoir raison

Ils sont l´herbe entre les pavés
De nos mémoires courtes
Les palimpsestes délavés
De nos surfaces littéraires
Ils sont le verbe et sa nausée
De n´ pas savoir où il commence

Les mots
Comme des litanies
En prières posthumes
À tout ce qui s´en va
Les mots
Comme des symphonies
Aux ouïes d´un dieu sourd
Arrimé à son mât
Cela vous étonnera-t-il
Cela nous étonnera-t-on
Si la petite sono-fille
Ne sait plus parler qu´en chanson?